miércoles, 29 de febrero de 2012

Impresiones desafortunadas y amputadas de un docente.


Mi abuela, que solo sabía las cuatro reglas, leer y escribir cartas, mi abuela, afirmo, podría dar clase sin ponerse en evidencia. De hecho, cualquiera puede “dar clase”, puesto que no es necesario tener demasiado fuste para ello. Todo está en los libros y, si no, en internet.
El maestro, titulados superiores a parte, no es alguien que posee conocimientos, sino aquel que consigue que el alumno aprenda. Y si no lo consigue, fracasa. Cierto es que hay alumnos insalvables, pero en ellos es donde el docente se tiene que dejar la piel y llorar con ellos cuando ellos lloren.
Tantas leyes, proyectos, programaciones y mariconadas para que, al final, el vanidoso titulado acabe diciendo: “Examen suspendido”. ¡No te jode! ¡Que la evaluación sumativa es una aberración, señor profesional!
Para plantarse delante de un grupo de chavales y contarles la Batalla del Ebro o decirles cómo se suman polinomios no necesitamos eruditos y, para provocar el aprendizaje, tampoco necesitamos proyectos, programas ni programaciones. En realidad, no solo sobran, sino que molestan y hasta dificultan la labor del maestro.
Pues eso, entre sabelotodos y burócratas nadan los críos como pueden.

Por cierto, ¿cuántos volúmenes acarrea un alumno para una asignatura, pongamos por caso Lengua?
  1. Un libro de texto.
  2. Una libreta.
  3. Un diccionario.
  4. Tres libros de lecturas obligatorias.
  5. Tres cuadernillos para la comprensión de las lecturas obligatorias.
  6. Tres cuadernillos de ortografía.
  7. Un cuadernillo de expresión escrita.
... Sumemos y dejemos ya la enumeración. Bastará con consultar cualquier web de cualquier editorial. ¡Ante todo, el negocio!

miércoles, 22 de febrero de 2012

Francesc Almela i Vives i les falles de Borriana


De primeres, cal advertir que la col·laboració d’Almela i Vives en les falles de Borriana és un rumor que m’ha arribat. Tot i això, hi ha elements per a creure que és cert, que va escriure el llibret que explicava la falla que plantà la comissió de El Pla a Borriana en 1945.

Des que es plantà la primera falla a Borriana (1928), han estat molts els poetes de renom que han posat el seu talent al servei d’aquesta festa. Un d’ells, el més rellevant, fou Bernat Artola, que escrigué cinc magnífics llibrets per a explicar les falles que plantà la comissió de La Ravalera en 1944, 1945, 1947, 1948 i 1949. Són cinc petites joies que eleven la literatura de segona a la primera categoria. I com Artola, sembla que Francesc Almela i Vives també escrigué per a les falles de Borriana en 1945. Parlem-ne, doncs.
Tal com ocorre en el cas d’Artola, la documentació sobre Almela i Vives és extensíssima i està a l’abast de tothom en internet, per això he decidit fer ací només un breu resum.
Francesc Almela i Vives1 (1903-1967) va nàixer a Vinarós, però prompte es traslladà a València. Estudià el Batxillerat a l’Institut Professional i Tècnic i, en morir son pare en 1914, va haver de treballar com amanuense en una notaria per a pagar-se els estudis. Finalment es va llicenciar en Filosofia i Lletres per la Universitat de València en l’especialitat d’Història. Home de grans inquietuds nacionalistes i culturals, fou cronista de la ciutat, membre del Centre de Cultura Valenciana, presidí La Nostra Parla per a impulsar el català, fundà Taula de Lletres Valencianes junt amb altres personatges de renom, dirigí el setmanari Nostra Novel·la amb el recolzament dels autors més prestigiosos del moment, fou membre corresponent de la Real Acadèmia de Belles Arts de San Fernando de Madrid, de l’Acadèmia de Bones Lletres de Barcelona i de la Hispanic Society of America de Nova York. Publicà cinc llibres de poesia, algunes novel·les, obres de teatre i una pila de llibres i articles d’investigació. A més, tenia una biblioteca particular de més de 1072 obres, la qual es va incorporar a la Biblioteca Valenciana en 1997.
Hem trobat també nombrosos poemes fallers d’Almela i Vives, articles i entrevistes2 que hom li va fer sobre temes fallers on demostrà que era un expert en aquest tema festiu. Per tant, cal agrair-li des d’ací que col·laborara en les falles de Borriana escrivint el llibret de la Falla de El Pla de 1945 (La Falla de les Faves Comptades), tot i que caldria confirmar l’autoria definitivament. A l’efecte, i per si de cas es confirma que el llibret és d’Almela, pot ser interessant saber que va guanyar el primer premi. L’ordre va ser:

1r Falla del Pla (Almela?)
2n La Mercé (El Bessó)
3r La Ravalera (Bernat Artola)
4t La Mota (Vicente Monsonís)

El cas és que no era gens fàcil guanyar-li al Bessó. Fins i tot Artola ho va tindre molt complicat durant aquella dècada, ja que el Bessó tenia, a banda de les qualitats que calien, un prestigi entre els borrianencs que l’afavoria (crec jo). De fet, Artola guanyà el premi de Lo Rat Penat en 1944 i quedà en segon lloc a Borriana, per darrere del Bessó. És més, quan en 1947 Artola li guanyà al Bessó, el jurat deixà escrita una explicació de per què la Ravalera quedava per davant de la Mercé i destacà la gran qualitat literària del llibret del Bessó. Amb tot açò vull dir que per a guanyar el primer premi en 1945, el poeta de la falla de El Pla havia de ser “un tio de pes”. Quadraria, des d’este punt de vista, que fóra un autor com Almela.
Fetes aquestes valoracions, només falta afegir un tros del llibret de la Falla del Pla, però no podem resistir la temptació de dedicar un poc més d’espai per a mostrat al lector la magnífica introducció. Evitarem, però, la transcripció completa amb l’explicació de la falla,  el repàs per les distintes comissions tot recordant-nos els malnoms de cadascuna i el comiat, ja que l’interessat pot trobar-ho en el segon volum de Burriana en sus fallas que vaig titular Crónica de los hechos falleros acontecidos en Burriana durante la década de los años 40.

Elògi a Burriana
(Francesc Almela i Vives?)

Burriana, ciutat il-lustre,
s’extén a pròp de la mar,
que trena la escuma blanca
damunt dels domassos blaus.
Burriana, ciutat insigne,
s’ extén entremig del camp
que sembla catifa tèndra
per a un fabulós jagant.
La Ciutat Vèrda li deien
quan era dels musulmans,
a la llum de mitja lluna
i entre remoreig de cants.
Després, el gran Rei En Jaume
la conquerí pam a pam,
sense escatimar l’ingèni,
sense escatimar la sang.
La corona del monarca
tot seguit es va exornar
amb una esplèndida joia
que no pedría ja mai.
Després, la vila cristiana
anava fent-se més gran:
gran per la seua riquesa
gran per la seua beutat.
Les ferides de la guerra
no la podíen matar,
que sempre reviscolava
cap amunt i cap a dalt.
Vèrge de Misericòrdia
la preservava de mals.
I també la protegía
bondadosament Sant Blai.
Rafèl Martí de Viciana,
hòme culte i ponderat,
anava escrivint la Crònica
día a día i any per any:
eixecutòria d’un poble
que, per camins de treball,
avança a través dels sigles
entre el futur i el passat.
I avui Burriana s’eixampla
damunt de l’antic solar,
conservant pedres antigues
mentres s’està renovant.
Els tarongers la rodegen
amb el fullatge d’esmalt,
amb la tarònja daurada,
amb la flòr primaveral.
Si una temporada és fluixa,
atres millors en vindran
quan el món per fi retorne
a les dolçors de la pau.
Mentrestant, cal optimisme,
un optimisme exultant,
com el sol que magnifica
nostra mar i nòstres camps. (sic.)

1“Francesc Almela i Vives” en Wikipedia [publicació en línea]. Disponible en Internet  http://ca.wikipedia.org/wiki/Francesc Almela i Vives. [Data d’accés: 22 de juliol, 2011].

2 “Levante-Extraordinario de Fallas”, 1958.



FOTOS: 

Francesc Almela i Vives.

La falla de El Pla. Borriana, 1945.

lunes, 20 de febrero de 2012

La fórmula de la belleza




Si Dios creó el mundo, solo tuvo que chasquear los dedos para fabricar una singularidad en la nada con una ley que la rigiera. Es una obviedad, incluso una vulgaridad, recordar que esa ley es exclusivamente matemática, una fórmula para generar la conciencia.
La naturaleza, por tanto, se rige por fórmulas alfanuméricas y el hombre, al observarla, no solo descubrió el secreto, sino que lo usó para producir arte. Así, Fidias, por ejemplo, usó el número de oro (Fi, en su honor) para gestionar las medidas de sus obras y conseguir piezas bien proporcionadas, agradables a la vista, bellas. ¡El número de oro!, la sección áurea, la divina proporción... El mismo número que usa la naturaleza para construirse:

1,618033988749894848204586834365638117720309...

que resulta de dividir entre dos la suma de la unidad y la raíz cuadrada de cinco.

No haremos aquí ningún estudio sobre ese número, puesto que en el mundo virtual podemos encontrar 2100 tratados sobre él y bastará un clic en cualquier enlace para asomarnos descaradamente a un sinfín de ejemplos (proporciones humanas, crecimiento de las plantas, estructura de los animales, distribuciones en el cosmos...), pero sí que imaginaremos, en cambio, la construcción de un triángulo rectángulo cuyos lados estén en proporción geométrica.
Siguiendo el teorema de Pitágoras, los tres lados (a, b, c) cumplirán que

a2 + b2 = c2

y si han de estar en proporción geométrica, entonces

c = r·b = r2·a

siendo r la razón de proporcionalidad. Pues bien, r será siempre 



¡Bello!

Si generalizamos ahora el teorema de Pitágoras para cualquier exponente, llegamos a la fórmula que inicia el famoso Teorema de Fermat:

an + bn = cn

Aunque no venga a cuento, el teorema dice que si n es un número entero mayor que 2, entonces no existen números enteros a, b, c, tales que se cumpla la igualdad (con a,b,c no nulos).

Y si queremos que a, b, c estén en proporción geométrica, la razón de proporcionalidad será

Acabemos:





Esta es, pues, la fórmula de la belleza.

domingo, 19 de febrero de 2012

Happels en 1980


Haciendo números

La escuela de Atenas, de Rafael

Considerando cierta la afirmación de los científicos según la cual el universo tiene una edad de 15.000.000.000 de años, el tanto por ciento correspondiente a una existencia humana de, digamos, unos 80 años es el 0,0000005% y el correspondiente a una existencia con muerte prematura a los 30 años es el 0,0000002%, esto es, la diferencia del porcentaje es del 0,0000003%, aproximadamente, que redondeando es del 0%, de lo cual se deduce que da igual haber vivido 80 que 30 años.

viernes, 17 de febrero de 2012

Sebastià



Quan un dels seus amics entrava en aquell lloc, ja no el veien mai més.

En la bandada havien nascut i s’havien transmés de veu en veu llegendes mítiques que explicaven la creació del món, l’origen del pensament i el destí de les ànimes, i tots les comentaven cada volta que algun home desconegut apareixia per l’horitzó i posava el ulls en un del joves més valents. Durant l’era moderna van aparéixer alguns corrents filosòfics que intentaven donar resposta a la pregunta eterna, fonamentant les seues teories en la capsa mística, però la majoria preferien el dubte de les històries que relataven els més vells.

Un dia d’estiu, un cotxe luxós i ple de gent desconeguda va trencar el silenci de l’alba i va embrutar el prat amb núvols de pols i pudor a progrés.

El caixó era més xicotet del que pareixia des de fora. Només un parell de metres quadrats i, Sebastià, ni tan sols podia girar-se per controlar la reraguarda. Creure’s el següent coneixedor de la veritat el feia sentir-se un ésser especial, al mateix temps que l’inquietava  l’enfrontament amb el desconegut. Sabia a ciència certa que no tornaria a veure els seus germans. Malgrat això, la possibilitat de trobar-se de cap nou amb son pare li avivava l’esperança i li proporcionava una alegria resignada.
La cridòria tumultuosa de l’exterior accelerava el bateig del seu cor novell, criat amb els sentiments d’orgull i llibertat que sa mare i el prat li havien despertat i les trepitjades al sostre, com redobles de tambor, li alçaven la mirada, ja desconfiada, que intentava travessar els cabirons, frontera del més enllà.
Un moviment violent, ple de prepotència i de temor, va desplaçar la porteta superior, deixant que el sol de les cinc omplira el receptacle i confonguera Sebastià.
Un dolor agut al llom va provocar, més que un bramul, un mugit impotent i l’esquena de Sebastià va quedar ridiculitzada amb una divisa acolorida, símbol del domini humà.
En sonar un tro, la part davantera de la cel·la particular es va elevar per a deixant a la vista la resposta enyorada. Sebastià va córrer com mai no havia corregut, acompanyat d’un efusiu aplaudiment que confirmava la conducta esperada del exemplar adquirit.
Moltes persones, moltes, persones com les que li havien procurat el pinso quan era xiquet, van desaparéixer al seu pas com la boira matutina travessada pel vent. Mentre, Sebastià corria, cada volta més espantat, buscant un buit per on evadir-se.
Prompte va sentir la burla al cor de la seua noblesa i una tortura lenta el va visitar amb dards blancs ploguts des de una distància prudent. Un terç de la banya dreta es va trencar en enganxar-se en els barrots d’un cadafal.
Una taca de sang en terra el va cerciorar de la seua fugida impotent en cercle i, amb l’espinada desencaixada, es va deixar caure de genolls demanant clemència al sant patró de les festes populars. Una soga va ser la resposta.
Agenollat i bavejant el van arrossegar per davant de l’ajuntament perquè el respectable el contemplara, li regalara alguna patada i es convencera que havia valgut la pena acudir al recinte aquella vesprada.
Alguns trossos de pell es van quedar al camí i, per fi, Sebastià va aplegar a la fi de la desfilada. Un pal imponent, tal com el fal·lus d’un gegant, ben assegurat en el sòl i revisat pel més entesos, li va colpejar el seu poderós tos i, fent servir les últimes forces que li quedaven, va alçar el morro per assaborir l’aroma de son pare, que encara romania al pal.
La punyalada no va ser massa precisa i mentre agonitzava a poc a poc, un xiquet va treure tot corrents la navalla, abans que ningú no se li passara al davant, i li va tallar els collons. 

miércoles, 15 de febrero de 2012

El tren





Quan era xicotet, el món ferroviari em tornava boig, m’encisava amb deler. Els riells de les vies, que aparentment eren paral·lels, confluïen en un punt al lluny i em preguntava si les rodes dels trens també s’ajuntaven quan hi arribaven. D’altra banda, l’observació del món des de dins d’un vagó en moviment semblava un joc de màgia: quin prestidigitador era el qui aconseguia que es moguera el món? I quan el tren frenava essent jo dret, quina força l’espentava cap avant? Anys després, les respostes assassinaren la capacitat de meravellar-me. Aquella nit, havent assumit feia anys que la confluència dels riells es devia al punt de fuga, que el moviment del món era sols una aparença provocada pel sistema de referència de l’observador i que la força que l’espentava quan el tren frenava s’anomenava inèrcia, no vaig mirar per la finestra.

La magnificència de l’il·lusionisme
és la ignorància del truc.

Dibuix: Iván Arribas.


martes, 14 de febrero de 2012

La reivindicación de un poeta


Lo habrán ascendido a capitán en el Club de los Poetas Muertos, indudablemente. Y seguro que extasía a sus oyentes con sus imágenes, sus gestos, su voz, mientras se balancea como un trapecista que avisa del triple mortal.
José Esteve Patuel (1923-2001) fue, sobretodo, un poeta burrianense. Eso es lo que fue durante toda su vida. De cuando en cuando, también fue un rey del sobresaliente en la escuela, un bogart en el Passapoga madrileño, abogado imbatido en los estrados, alcalde de su ciudad, profesor inolvidable, conversador insaciable, individuo admirado y meta inalcanzable para quienes lo conocieron. Todo eso es algo de lo que fue, pero, sobretodo, decía, fue un poeta.
Lamentablemente, su reino no era de este mundo, por lo que no le interesó esa inmortalidad que ofrece el recuerdo. Su obra se esfumó con él y las pocas publicaciones, algunas de autor para los amigos y otras de ámbito exclusivamente local, deben de estar escondidas en cajones polvorientos o caídas por detrás de estanterías de viejo. Pocos somos los que conservamos alguna fotocopia de un manuscrito suyo o algún ejemplar amarillento del único libro que le publicó la Caja Rural de Burriana: Cuando hablo conmigo.
Las nuevas generaciones no deberían perdérselo, ni tampoco el resto del mundo. No podemos dejar que se volatilice su obra. Por eso, y para ir haciendo boca, añado los versos iniciales del poema Vacío de mi con los que me he identificado desde siempre.

Estar vacío es lo que más me aterra.
La sensación de ser sólo corteza,
un monigote que anda sin justificación,
un hueco estúpido,
un tambor sin sonido,
inútil nebulosa, que no puede crear mundos.

En la foto vemos a José Esteve Patuel dibujado por Vicente Traver Calzada.

lunes, 13 de febrero de 2012

Shhh...


Me da por pensar que tendríamos que pagar por cada publicación en las redes sociales. De esa forma, no sería necesaria la crisis para arruinar a los cantamañanas. Me da por pensar, también, que el hecho de suponer que la opinión de uno es del interés de alguien se ha convertido en una enfermedad del sapiens. ¿Por qué hablar si no se aporta nada? ¿Vanidad? Mil argumentos para negar como respuesta, ¿verdad?


Hablar, gritar, pitar... uno, dos y tres euros, propongo. Suficiente para salir de la crisis.

NOTA: Lennon queda excluido del acuerdo.

domingo, 12 de febrero de 2012

A grito pelado

No es el momento de arrepentirse de ello, ni de pedir perdón. No sé si hay un momento para eso, pero sí que lo hay para contarlo.
Lo haré desde el exílio, entre las sombras, arropado por mi Señora. Ella me hace invencible.
Ahora tengo el poder.
Mientras vienes a Nowhereland, donde te amputaré el miedo, amor, afinaré mi guitarra y prepararé la voz.
Nada ha de temer el muerto y nada temo. No puedo... y tú tampoco podrás.
¡LIBERTAD, AMOR, LIBERTAD!